A Partir de Agora

Este conto resume bem minhas impressões sobre meu trajeto quase diário à universidade. Coisa que requer de mim um certo esforço emocional.

Chegou a hora. Vejo no relógio. 18:15h. Chegou o momento de sair por aquela porta. Meus cabelos moldados pelo travesseiro, meu eu sem camisa. Alguém que não quer partir, que prefere ficar à deriva de dias lerdos. Vejo em cumprir a obrigação apenas um requinte masoquista. Sem mais resistência, visito o cadafalso todos os dias. Aliso meu pescoço como se nele vivesse uma gravata fantasma que aperta, nunca cede. Entrego-me logo às aulas de Direito, aos dias. Entrego-me logo ao chuveiro. Antes, checo a roupa. Escolho uma qualquer. Ponho sobre a cama.
Desce a água, molha a cabeça, e eu poderia ficar mais. Poderia viver mais sob o chuveiro e achar que é tudo água, que tudo escorre pelo ralo e vai para um esgoto comum. Mas me sinto pressionado. Tenho de ir. Tenho de cumprir logo. Não importa o atraso, não importa a pontualidade. Apenas corro como alguém que anda sem parar. Corro como alguém que vive parado. Correr para sempre é nunca mais se mexer. Fecho o chuveiro, me enxugo, escovo os dentes, passo os dedos entre os cabelos.

Cueca, calça, camisa, meia, tênis. Estou pronto. Até que ponto vestido? Não sei. Abro a porta, despeço-me de minha mãe. Caminho ainda tentando corrigir a postura. Piso os pés na calçada. Sigo o rumo que sobra. Vejo as velhinhas sentadas, conversando sobre o quê? Não sei. Sobre a igreja? Prefiro imaginar que conversem sobre perversidades. Perversidades mais perversas por serem velhinhas. Enfrento o declive. O lava jato, a delegacia, a biblioteca pública. Passo pela luz do poste, sempre olhando em sua direção, ofuscado, quase no mesmo ângulo de visão que tenho da lua. Imagino um eclipse, do meu mundo, pequeno, do poste, com o desconhecido, a atmosfera lunar.

Na rua, os carros passam, as motos cortam o ar, superlotadas, as bicicletas tentam chegar a algum lugar. Espero, me irrito com esse improvável trânsito. Mais velhinhas na calçada, aproveitando a velhice. Como é bom ficar velho. Atravesso a rua, subo alguns degraus da igreja da matriz. Tenho a impressão de que as velhinhas me olham pelas costas, de que se perguntam por que eu não me benzo como todos. Talvez não se perguntem sobre isso, mas eu imagino alguém reparando em mim.

A praça e suas luzes, suas pessoas, suas fontes de água. Quase como um Lego empoeirado, montado há anos, sem mover uma peça. Um senhor de cabelos brancos e meio calvo fala comigo, acena com o braço. Eu paro. Quero ser gentil, dar ouvido a todos. Ele me pergunta se não quero livros, bons livros. Fala sobre os livros, diz que são difíceis, diz que pagou muito por eles com todas as tarifas dos correios. Sinto muito, senhor. Eu não quero seus livros, mesmo que tivesse dinheiro. Acho que ele quer uma companhia, alguém para falar sobre livros. Alguém para falar sobre João Cabral de Melo Neto em meio àquelas merdas de pássaros que cobrem o banco. Senhor, venda seus livros para as velhas, elas precisam mais do que eu, pensei enquanto olhava um pardal morto perto dos meus pés.

Atravesso outra rua, na calçada, pessoas bebendo. A TV do bar ligada exibindo futebol. A fumaça e o cheiro de carne queimada abraçam por um momento meu corpo. Próximo a uma farmácia, velhos jogando dominó, sentados, batendo as peças com força, eufóricos. Lembro do dia que eles começaram. Eram um ou dois, desanimados. Agora eu os vejo apostando dinheiro, cobrando os que devem, exaltando suas potencialidades no jogo. Como é bom ficar velho. Nós nem precisamos viver, apenas sobreviver.

Becos, ruelas, aperto. Divido as calçadas com cadeiras, bicicletas, caixas abandonadas. Desvio. Exercício constante. Queria poder seguir reto às vezes. Apenas fechar os olhos e seguir, mas sempre tem algo deixado no caminho pra gente tropeçar. Por isso mantenho os olhos abertos, o suficiente para enxergar meu reflexo num espelho ao fundo de um velho salão de cabeleireiro. Tesouras sujas, enferrujadas, atracadas nos dedos. Tesouras que decepam orelhas como borboletas carnívoras assanhadas. As luzes fracas de mercúrio, penumbras assombrosas. Minha sombra projetada no chão, menos apática que eu. Aí vem aquele cheiro, suave mas incômodo. O cheiro da madeira dos caixões que esperam seus cadáveres em pé. A madeira velha, no ponto, quase como um instrumento musical. Madeira influencia diretamente na afinação. E, no meio de todos aqueles caixões dispostos um ao lado do outro, um velho assistindo TV, sem camisa, sentado numa cadeira de balanço, vendo a novela sem preocupar-se com a morte. Como é bom ficar velho.

Passo por alguns mototáxis na esquina. Parecem solitários, sempre esperando alguém que requisite seus serviços. Eles olham ao longe e contam piadas escorados na parede. O asfalto vai ficando mais sujo, mais marcado. Sinto cheiro de peixe podre, cheiro de mercado municipal. Desvio de um pedaço de carne jogado no chão. Tomates, batatas, cebolas, todos esmagados, colados no piche, como se brotassem dele também. Tenho este como meu lugar preferido da cidade. Pelo menos é o mais honesto, sem maquiagem alguma. Caminho ouvindo os gritos da sujeira emanada pelos poros do lugar. É a verdadeira pele que vem à tona empapada de saliva, de urina. Quem sabe sangue? Quem sabe esperma? Sinto meus pés sujos, minhas solas marcadas, meus pensamentos perdidos sob um véu negro intransponível. Um véu que cobre toda a cidade por mais iluminado e perfumado que seja o ponto.

De esquinas vivem os bêbados. Sempre um bar aberto esperando o desejo por aguardente. E os clientes estão lá, sedentos por algo que lhes faça esquecer o dia. Alguns fazem bem, ficam no caminho, entulhados no chão, quase como as caixas esquecidas. Perto deles, uma poça, e na poça, um gatinho. Deve ter esquecido de comer e bebeu muita água. Lá, apodrecido, respeitoso. Só fede quando bate a brisa. E ele me deixa passar. Bares, sinais de trânsito, mercadinhos, um móvel antigo bloqueando a calçada, buracos, tampas de garrafas, cigarros, tijolos... Eu é que me embebedo dos personagens cotidianos que vivem intensamente meu caminho perdido. Nunca poderei lembrar de apenas um, somente de todos. Porque eles compõem e personificam a sinceridade do fracasso. Programado para parar em um ponto, eu simplesmente deixo de andar e me sento naquela cadeira da faculdade, inodora, mas quase tão fúnebre quanto a madeira dos caixões.

Vampiras!

E pensar que já faz 14 anos que eu tenho essa revista. Foi bom pra mim, aos seis anos de idade, aprender sobre como vampiras peladonas podem ser perigosas.

Imagem retirada da revista "Coleção Assombração nº 3 - Vampiras!"

Paixões platônicas

Quem nunca teve uma paixão platônica? A menos que você não tenha um pingo de imaginação romântica, é claro que já passou por isto. Eu curto as minhas, todas as dorezinhas delas, haha. Me apaixono até pelas garotinhas dos comerciais de margarina. Aí vai uma lista, um tanto quanto duvidosa, de amores recentes e velhinhos, do tipo que a gente olha e pensa "essa é pra casar e nunca mais reclamar da vida":

1º Lugar: Julie Delpy

Ai, ai. Bonita, madura e aberta pra conversar qualquer assunto. Pelo menos é assim que a gente a vê quando ela dá vida a Celine em Antes do Amanhecer e Antes do Pôr-do-sol. Ah! Tem outra coisa, ela ainda canta na vida real! E tem uma voz linda.

A paixão veio quando assisti Antes do Amanhecer.

2° Lugar: Rachel Bilson

O que Rachel tem de baixinha, tem também de linda. Dá vontade de fazer um chaveiro com ela e sair passeando por aí.

Ela acertou uma flecha no meu coração quando fazia a Summer do seriado The O.C.

3º Lugar: Elisha Cuthbert

Hoje, nem tanto, mas quando estreou a primeira temporada de 24 Horas, eu só tinha olhos pro ponteiro e para ela. Elisha era Kim Bauer, filha do durão Jack Bauer.

Não precisou nem de meia hora pra Elisha me deixar com os olhos brilhando.

4º Lugar: Yelle

Ah! A francesinha e moderninha Yelle ( Julie Budet) tem a aparência perfeita dos meus sonhos. Ela é magrinha, tem o cabelo curto, o nariz pontudo e, às vezes, aperece com umas olheiras que só me deixam mais inspirado.

Quando a vi malhando no clipe "Je Veux Te Voir", não teve jeito, foi paixão e amor à primeira vista.

5º Lugar: Thora Birch

O único contato que tive com o seu trabalho foi no filme Mundo Cão (Ghost World), de 2001. Mas foi o suficiente para que eu não esquecesse seu rostinho. Ela parece uma camaleoa, muda bastante de tempos em tempos, mas este visual de Garota-HQ para a personagem do filme foi o que mais me empolgou.

Quando ela pôs a máscara de Mulher Gato por um segundo, eu quis ser o Batman.

6º lugar: Audrey Hepburn

Audrey Hepburn parece mesmo uma bonequinha. Representando as divas clássicas do cinema, eis aqui um nome que mostra a beleza eterna corroborada com a deliciosa construção da personagem. Bem que podia nascer uma aqui assim, pertinho de mim.

Bem, eu acho que é a prostituta mais discreta do cinema, também, pudera, o filme foi lançado em 1961! Ainda bem que ela foge da devassidão, haha, senão não seria tão atraente.

7º Lugar: Caroline Williams

Confesso que tive de buscar o nome dela na internet, mas deste shortinho eu não esqueço nunca. Pelo que sei, Caroline não é tão popular, e o único filme que assisti onde ela consta no elenco é O Massacre da Serra Elétrica 2. Que, por sinal, é considerado um fiasco. Eu gosto, talvez até mais do que o primeiro.

A cena dela com uma serra elétrica entre as pernas é impagável e apaixonante.

8º Lugar: Joan Jett

Como se não bastasse cantar "I love Rock 'n Roll", ela tem também a beleza selvagem do Rock, e ainda continua em atividade, com um corpinho enxuto.

No clipe "Do You Wanna Touch Me", quando aparece de biquini, é que ela me faz querer tocá-la.

9º Lugar: Milla Jovovich

Em penúltimo lugar, Milla Jovovich, mais pelo seu papel em O Quinto Elemento, a extraterrestre Leeloo, que, por sinal, é graciosíssima, do que por todo o resto. Com a dificuldade que ela tem de falar a língua dos terráqueos, o cabelo laranja com uma aparência sujinha e as econômicas faixas brancas envoltas em seu corpo que deixam bastante à mostra, Leeloo é um exemplar digno de profunda admiração.

Adoro quando ela cai sobre o táxi voador. É um presente dos céus!

10º Lugar: Helen Slater

Por fim, a Supergirl que nunca teve superpoderes na carreira. O filme da prima do Superman foi um fracasso. Nem do próprio eu gostava, mas, inexplicavelmente, Supergirl me marcou na infância, não só de uma maneira desagradável. Hoje, eu tenho até o DVD, haha. A garota de capa vermelha veio de outro planeta e chegou à terra. Era tão caipira a coitada, mas bonitinha também.

Não me lembro bem, mas uma cena ficou engavetada na minha cabeça desde a infância, foi ela afundando na lama em uma dimensão paralela. Acho que é isso, haha.

Pequena miss raio de sol

Ontem eu estava mesmo necessitando assistir algo que me desafogasse um pouco das sessões carregadas e viscerais que ajudam a passar o meu tempo e a pensar por que ele não passa. Ou então, por que é tão rápido quando eu me dou conta. Assisti Pequena Miss Sunshine. É bonito, sensível, divertido, com uma pitadinha de drama. Talvez a melhor qualidade do filme seja dosar com competência todos os seus atributos.
Pequena Miss Sunshine é um daqueles casos não tão comuns de longas que sabem trabalhar de forma leve, sem incomodar quem o assiste em nenhum momento, mas também, sem cair na babaquice, sem parecer piegas. Porque, se for pra assistir inutilidades genéricas, besteirol que nem ao menos autocrítica tem, prefiro descer ao fundo do poço e cair como um peso de chumbo em cima das películas mais perturbadoras, aflitivas, pungentes.

Tendo como ponto de partida uma família totalmente desregulada, é que começa Pequena Miss Sunshine, e tudo segue uma linha simples de raciocínio (só para lembrar que, às vezes, a construção do mais simples, para que pareça simples, é verdadeiramente complexo). Simples é o desejo de Olive - ela quer participar de um concurso de beleza -, a garotinha protagonista. Complexa, e apresentada de forma simples, é a família dela. O pai trabalha aqueles velhos e fracassados métodos de auto-ajuda, mas, apesar de tentar ser o otimismo em pessoa, é visível em sua testa "perdedor". A mãe parece a mais normal da família, é a que tentarmanter as coisas calmas na hora do sufoco. O irmão mais velho não fala uma sequer palavra há um ano. O tio é um professor universitário que se apaixonou por um aluno e, rejeitado, cortou os pulsos numa tentativa de suicídio. O avô é usuário de heroína e vive pensando em pornografia. Esta é a composição da família de Olive. E ela, mesmo garotinha, parece conviver harmoniosamente com todos e ainda amá-los.

Reunidos e decididos a levar a "futura" Miss Sunshine ao concurso de beleza, a família parte em viagem numa Kombi que, de tão velhinha - mas bonitinha -, é sempre preciso alguém a empurrando para que ela passe a funcionar. É na viagem, que não parecia algo tão árduo, que os personagens vão superando suas limitações e revelando suas particularidades.
É isso, Pequena Miss Sunshine, pra você que procura algo de mais fácil digestão sem decréscimo de qualidade.

Jovens Guerreiros Tatuados de Beverly Hills?

Primeiro, esse é um nome que possa se levar a sério? Não, não mesmo. Nem o nome, nem todo o resto. O título original é Tattooed Teenage Alien Fighters From Beverly Hills. Acho que para equivaler ao tamanho da desgraça, criaram este título.

Esta porcaria americanizada chegou a ser exibida no Brasil, sim, pelo SBT. A intenção dos produtores era criar algo similar e que pudesse concorrer com as séries originalmente japonesas, adaptadas com atores norte-americanos, mais bonitinhos que os nipônicos (que maldade!).
Resumindo, foi um fracasso, teve apenas 10 episódios, e eu fico imaginando o que os atores que participaram dessa enrascada fazem hoje em dia.

Poxa, Nimbar, o chefe dos guerreiros tatuados, era uma meleca especial. Eu fico inconformado com isso.

Uma notinha sobre o seriado, de uma das minhas revistas Herói:

Olha como eles eram bonitinhos te convidando a assistir:

Expressões

Estas fotografias, para mim, sempre foram medonhas, apesar de carregarem uma certa beleza poética quando mostram o exato momento de uma expressão de insanidade. As imagens retratam o trabalho do neurologista francês, Guillaume Duchenne, que aplicava choques no rosto de seus pacientes. A intenção era descobrir que músculos faciais estavam ligados às emoções humanas.

Destino?

Em 2000 foi lançado Psicopata Americano, que eu gosto bastante, por sinal. Christian Bale é o protagonista, Patrick BATEMAN.

Cinco anos depois, é lançado BATMAN Begins, que também tem Christian Bale como protagonista.

Avião de moscas

Tem muitas moscas sobrando na sua casa? Faça um aviãozinho com elas, é simples!

1) Use uma lâmina para cortar um pouco do palito de fósforo, mas deixe alguma pólvora. Isso será o nariz do avião.

2) Usando pedaços de outros palitos, tente reproduzir a forma de um avião e junte tudo com cola.

3) 4 moscas devem ser capturadas, colocadas em um pote e, logo em seguida, na geladeira.

4) Enquanto elas experimentam um pouco de frio e começam a ficar inertes, ponha cola nos palitos com a ajuda de um prego.

5) Grude as mosquinhas no seu crucifixo.

6) Espere elas abrirem os olhos, sacudirem as asas e terminarem de bocejar.

7) Será que elas levantarão voo?

Eu nunca fiz, e hoje não tenho mais disposição para ficar espreitando moscas.

Elisha Axila

Até a axila de Elisha Cuthbert, mesmo com alguns pelinhos crescidos e um sinal, é encantadora.

Companhia de Ninguém

Escrevi este conto durante o período que passei quase um ano morando num apartamento em Juazeiro do Norte, longe de qualquer pessoa, sem sair de casa e sem internet. Acho que sou indiferente a ele. Talvez isso seja bom, pois já não parece tanto que eu o escrevi.

Companhia de Ninguém


Duas e meia da manhã. Lua cheia, bonita. Céu sem estrelas. Dois dias seguidos sem dormir. Hernandez olha pela janela e observa o cenário perfeito para uma saída com os amigos. Quem sabe, mesmo um encontro a dois. Seria ideal se o silêncio vindo de fora não lhe trouxesse uma amargura crua. Nem mesmo um maltrapilho vasculhando latas de lixo na rua para se observar. Para ceder um pouco de longínqua companhia. Não mesmo. Seria perfeito se o silêncio de fora não trombasse com o som estridente de dentro, da Televisão.

Hernandez sabia que um dia isso ia acontecer. Que os amigos, que os amores, que os parentes, todos eles, todos eles iam de se esvair. Só não sabia que seria tão rápido. Só não sabia que seria antes dele ser atropelado e passar o resto da vida sendo alimentado por tubos.

Os estranhos lhe significavam os restos da alma humana que pairava sobre seus devaneios. Estranhos que, pensando bem, poderiam ser tão afáveis, tão cheios de respostas e correspondentes ao modo de vida de Hernandez. Este, já era mais um de seus devaneios. Estranhos suspensos sobre seus devaneios. Eles permaneciam inabaláveis, com sua vida a seguir, sorridentes e atarefados. Bons amigos passeando com o cachorro, boas esposas indo embora pela vitrine. Todos expressavam virtudes, maquiavam o que de mau lhes restava e pareciam normais. Abundantemente normais. Relaxados com a vida e com os dias que estavam por vir. Hernandez não. Não conseguia: barba por fazer, ombros caídos. Descuidado. Ele tropeçava dezenas de vezes ao dia. Em um desses, esbarrou sem querer num poste, quase quebrando o ombro. Ficou fascinado por seios medianos - mas tão empinadinhos - de uma moça que vinha em sentido contrário ao seu. Ele não devia ter feito aquilo. Agora, obviamente ela pensa “Homens, sempre deixando levar-se pelo instinto.” Mas ele não! Ele era sensível. Sentia muito pela situação. Sentia muito pela mocinha ir embora levando seus seios simétricos e uma imagem errada de sua pessoa.

Como todos os pensamentos que vêm e vão, mais um se fora: o da mocinha de seios arrebitados se fora, dando lugar a “por que tudo anda tão vazio?” Hernandez se via impotente a tentar responder. Olhava pela persiana buscando explicações. A essa hora da manhã só acharia um ambiente desértico. Nem mais os acidentes do cruzamento, que lhe acordavam feito despertador, ocorriam. Lembrava que, há uns meses, estes eram muitos. Crash pra lá e crash pra cá. Retrovisores de um lado, carne de outro. Não demorava e as pessoas se aglomeravam, causavam burburinho. Olhavam a vítima agonizar. Um ou outro samaritano ligava para a emergência. O resto vinha mais pela curiosidade. Chegavam de mansinho, compartilhando olhares sádicos. Hernandez ficava apoiado no parapeito da janela, observando toda aquela movimentação. Todos aqueles cochichos e inquietações. Chegava a emergência e acabava a festa. A multidão dispersa retornava de onde veio cheia de más e fresquinhas notícias para contar.

A prefeitura pôs postes, melhorou a sinalização, revogou a lei de Murphy. As pessoas ficaram recatadas. Hernandez não saltava mais da cama ainda enrolado nos lençóis para olhar pela janela. Ficou mais Zen só fitando quatro paredes. Quatro ou quantas fossem, não importa. Sempre pareciam um quadrado, uma caixa. E das formas geométricas, ele preferia a esfera. Tinha alguma ligação com o futuro. Prever o futuro. Atrativo, quando este parece eternamente o presente.

O destino aprontou com ele. Não previu a falta de ração no aquário esférico de Henry, seu peixinho dourado. Hernandez esqueceu do presente tão latejante e acabou deixando morrer a única forma de vida que não se resumia a pixels em seu lar. Pobrezinho de Henry que, molhado, acabou morrendo seco de fome. Era algo para se pensar. Se pensar nessa ação tão impensada. “Isso, se culpe, Hernandez, se culpe...”, pensava, num momento de autopenitência. Momento de luto. Esvair mais um peixinho pela privada ou experimentar o gosto do amigo grelhado na manteiga? Sem mais cerimônias, ele deixou Henry lá, deitado sobre o barquinho pirata que servia de adorno. Depois pensaria em algo mais elaborado. Uma caixinha de fósforos cheia de flores para se sepultar no jardim – caso houvesse jardim –, ou, quem sabe, um vôo literal até as nuvens, amarrado numa pipa. Planos de uma última homenagem merecida ao amiguinho de sempre que nunca abriu a boca para reclamar. Que nunca usou as guelras para outra coisa a não ser para puxar oxigênio. Uma pena.

A Televisão trazia as pessoas para dentro de seu apartamento. Um pouco de gente, direito dos satélites, das ondas fantasmas. Exatamente três da manhã e os canais na ativa. Explosões de hormônios, de sexualidade. Explosões de religiosidade, de fanatismo. Explosões de carros, explosões de casas. Explosões de jóias, de quilates. A grande explosão na guerra de audiência daqueles insistentemente acordados. Todos explodindo, um atrás do outro. Um atrás do outro, como num trem a ponto de descarrilar. Era frenético, psicodélico. Hernandez recorreu à TV, esperando o sono chegar, esperando o sol raiar, o dia nascer, a hora do rush ferver, e encontrar alguém para ajudá-lo a consumir uma noite.

Seus olhos ziguezagueavam involuntariamente. Pareciam querer saltar dali. Correr de sua face e se divertir à luz dos outdoors. Recostado numa poltrona aconchegante, ele virou a cara. Desviou os olhos enérgicos da TV. Mantiveram-se abertos, como se nas pálpebras houvesse pregos pontudos. Ficou só com o som e as cores – quase cromoterápicas – impressas no ambiente escuro.

“Você que está perdido, que está largado, que não consegue mais ser feliz, não consegue mais ter um amor, não consegue estabilidade financeira. Venha até nós e desamarraremos o seu nó. Cristo desamarrará o seu nó – retificou o pregador. O endereço é...”

Hernandez estava melancólico, mesmo assim, conseguiu sorrir com a proposta do pregador que se esgoelava pedindo para que os telespectadores levassem suas roupas suadas com nós à igreja mais próxima. Muitas. Muitas igrejas. Pareciam redes de hipermercados espalhadas por todos os lugares.

Pegou o controle. Mudou de canal. Shopping na TV, mais shopping, Frankenstein, duas loiras peladas se encharcando. Estava fatigado daquilo e não podia dizer a ninguém. Pior, não havia ninguém. Hernandez estava silenciado por essa liberdade, ou esse vácuo que o rodeava.

Silêncio. Um silêncio ensurdecedor. A Televisão sem som. Apertou sem querer com o cotovelo o mute no controle remoto. Nem se deu conta. Apenas relaxou. Esticou os pés ainda de meias. Fez um carinho na nuca.

Pela janela, o asfalto preto. Velho. Linhas brancas que nunca se apagam. Madrugada e pessoas correndo com peças de banho pelas ruas. Tudo bem que nunca fazia frio, mas era extravagância demais, até mesmo para uma festa temática. Sua festa? Pelo menos no bote salva-vidas que um homem de peito depilado, só de calção de banho, carregava. Estava escrito “Hernandez”. Que bela homenagem! Uma bela homenagem de amigos que Hernandez nunca ouvira falar. Isso que é dedicação. Impressionou-se mesmo foi com a sósia da Pamela Anderson. Era um clone fiel.

Estava feliz. Hernandez não podia mesmo conter o sorriso no rosto. Ele não gostava disso de mudar da água pro vinho. Preferia manter certo desdém no início e depois ir se derretendo aos poucos, se entregando aos poucos. As pessoas gostavam e também lhe davam mais valor. É o charme de chegar atrasado. De deixar todo mundo te esperando.

Só precisava interfonar para o porteiro e permitir a entrada de todos os seus mais novos amigos. De corpos esculturais, descolados e com óculos de sol, eles cheiravam à praia. Cheiravam à maresia. Todos lá embaixo, radiantes. Loucos para subir e comemorar a bênção de um bom companheiro.

“Alô, Edmar”, disse Hernandez, ao interfone. Supunha que fosse Edmar do outro lado da linha.

“Alô...”, não era. Voz feminina. Falha, fina.

Edmar poderia estar em um momento íntimo. De certo, recebeu adiantado e contratou logo os serviços de uma prostituta. Estava com a razão. Não ia era ficar sozinho. Assim como Hernandez, que não adiaria sua festa por nada. “Então, Edmar, fique com sua festa que eu terei a minha” ele pensou.

“Desculpe incomodar, mas, por favor, o Edmar está?”

“Sim... está” hesitou ao telefone.

“Passe para ele, sim?”

“Ele não pode atender. Matou-se agora há pouco. Enfiou uma chave no ouvido e foi lá dentro. Disse que queria abrir a mente.”

Hernadez emudeceu. Impossível saber o que dizer. Apenas largou o interfone e caiu de costas no sofá. Tudo bem Edmar ter se matado. Tudo bem mesmo. Aquele maldito porteiro inútil. Agora doía era a cabeça de Hernandez. Do silêncio a um zumbido ininterrupto, grave e poderoso, tremendo todo o crânio.

Olhou através da janela para seus novos amigos. Buscando mais uma ajuda, quem sabe. Mas a língua enrolou. Só escorria baba da boca. Continuou olhando, mostrando seu estado. Uma imagem vale mais do que mil palavras. Ninguém a se manifestar. Estáticos os manequins permaneciam. Cheiravam praia, cheiravam maresia. Cheiravam sangue com seus maiôs vermelhos. Alto-mar e tubarão. Silêncio com o caos instalado. Asfalto morto e sangue semivivo. Hernandez arquejou. Espirrou. 160 km/h de um trem passando por seu nariz. Única e exclusivamente pelo seu nariz. Mandou para fora, seu cérebro, ainda preso por um só fiozinho de carne. Aquele fiozinho de carne. A linha entre a existência como ser e o pó. Teria morte cerebral comprovada por um maldito médico, seu vizinho, que cortava perus de transexuais nas operações de mudança de sexo e os fritava no jantar.

Hernandez tentou pôr a cabeça no lugar, ou melhor, pôr o cérebro no lugar e buscar a melhor saída.

Tudo tão absurdo e horrendo. Não se sabia nada sobre a melhor saída. Só se escutou um estalo vindo da tomada da Televisão. Umas faíscas saltaram fora. A imagem tremulou e retornou ao que era. Hernandez deu por si, assustado, sem o cérebro por um fio, sem Pamela Anderson e seus galões de silicone, sem seus amigos praieiros, sem Edmar de mente aberta. Mas ainda os sentia, como membros fantasmas. Parecia algo verídico que por ali passara.

Hernandez, desnorteado, sem saber o que, quem, para que, onde, quando. Sem saber de nada, do nada, estava bem em frente ao computador, ligado. A luz perturbando seus olhos. Vira uma vez na TV que é recomendável, na hora do sono, ficar longe de qualquer aparelho eletrônico que possa lhe estimular, lhe excitar, fazer-lhe ficar ligado, cheio de informação. Vira também o estudo das ondas eletromagnéticas. Ondas de rádio, de Televisão, ondas da rede mundial de computadores, serviços de telefonia móvel... Invisíveis, trombando, aglutinando, repondo informações e, quem sabe, doenças. Nada comprovado, mas Hernandez tinha alguns palpites.

Quase o terceiro dia sem dormir. Sem um cochilo sequer. Olhos secos. Teve alucinações de olhos abertos. Seria mais reconfortante se houvesse sido um pesadelo. Um pesadelo toda noite. Ele trocaria. Trocaria pelo direito de dormir. Se bem que, a essa altura, os pesadelos já se faziam presentes, e reais.

Era uma noite enorme. Daquelas que se pode quase ter a certeza de que o sol morreu. Hernandez tinha essa certeza. Parecia um fantoche, só esperando a próxima ordem dada por ele mesmo. Dada pela nuvem de estranhos que, a essa hora, dormia tranquilamente. Dada pelas ondas eletromagnéticas que vagavam solitárias.

A próxima ordem era estranha. Na tela do computador, ele viu um formulário digitado e preenchido. Tudo sobre sua vida. Das maiores futilidades possíveis ao seu eu mais profundo e íntimo. Uma foto na capa, Hernandez, sorridente, bonito. Bela iluminação. Mas como seria capaz de digitar tudo aquilo em transe? Psicografia?

Gostava da macarronada, odiava gatos e desenhos japoneses. Mulheres? Ah, sem tantas exigências. Apenas uma que conseguisse dormir nas horas certas. E trabalhar nas horas certas.

Imprimiu o que pôde, até a tinta acabar. Pôs as impressões em volta do braço e saiu por aí. Ninguém na rua. Só a madrugada densa de companhia. Hernandez festejando, com seus papéis, esvoaçantes. Sujando as ruas que pareciam ceder todo seu espaço para apenas um ser humano. Viu-se um vira-lata ao longe rasgando uma das folhas, partindo sua face impressa em pedacinhos.

Hernandez chegou em um poste e quis colar um. Não tinha cola, mas experimentou como ficaria sua foto sob a luz fraca, destacada sobre o poste, sobre os anúncios políticos e pichações. “Bem”, ele pensou. Lembrou dos avisos de “procura-se”, nos filmes de velho oeste.

Depois de tudo, sentou-se. Sabia que acharia amigos que o leriam por aí. Melhor, eles o encontrariam. Embaixo de bancos, pendurado em árvores, grudado em janelas, rodando em pneus. Ele estava em todos esses lugares. Só precisava de uma conexão. De alguém que cedesse dois minutos de seu dia para ler uma folha amassada e pisada no chão. Eles o encontrariam, de uma maneira ou de outra, o encontrariam. Quantos garis, trabalhando no lixo, não gostariam de levar sua história para casa, de lê-la no trabalho. Hernandez gostou da idéia. Salivou pensando o quão doce seria. Caiu em posição fetal e dormiu. Quem sabe alguém não o encontraria?

La Trigesa del Oriente

Assisti até o final. Ela é encantadora.

O fim

Há pessoas no mundo que só involuem. Fico pensando no tipo de gente que trabalha nos altos cargos das grandes gravadoras e quer engordar o cofrinho até não poder mais. Bem, acho que, de todas elas, algumas poucas que têm a consciência do mundo que as cerca e da época na qual vivem, devem ter vergonha de si mesmas, pelo menos um pouquinho, lá no fundo, escondida num carpete publicitário.

Continuar os mesmos métodos ultrapassados de trabalho e divulgação de seus artistas, é uma coisa. Outra, bem diferente e extremamente prejudicial é querer coibir os novos meios de se viver música, de compartilhar e absorver agilmente o que é imposto por nós e não pela mídia. Querer acabar com esse direito, já tão enraizado por quem cultiva o poder da livre expressão e da diversidade cultural, é ridículo.

Ridículo, feio, paspalhão... Adjetivos não faltam. Mas foi o que a APCM (Anti-pirataria cinema e música), fez com uma das comunidades mais populares e, talvez, a mais útil de todo o orkut, a Discografias. Sim, é o fim, não da música livre de impostos esdrúxulos (pois sempre haverá alguém resistindo a isso), mas de um indexador de artistas e mais artistas, dos mais variados, tudo organizado pelos próprios usuários, muitos fazendo sua parte, na medida do possível.

Quando entende-se por pirataria, a troca de arquivos multimídia, sejam eles arquivos de áudio, de vídeo etc., tenho esta qualificação como algo positivo. É o sinal de que um povo não se abate perante às grandes corporações e não vai se matar para comprar um CD original caríssimo, quando tem, às suas mãos, milhares de possibilidades que substituem plenamente a primeira.

Procurando um disco do Pixies para baixar e escutar na faculdade (as malditas aulas começam hoje). Deparei-me com isto:


Guardem de recordação.

Bronze verde

Dava mais medo deste do que do de computação gráfica de hoje em dia.

No mundo da lua

"Alô! Alô! Alô! Alô! Planeta Terra chamando, planeta Terra chamando. Esta é mais uma edição do diário de bordo de Lucas Silva e Silva, falando diretamente do mundo da lua, onde tuuuuuudo pode acontecer..."

Este era o ponto ápice do programa Mundo da Lua. Quando Lucas usava o gravador dado pelo seu avô para fugir do território adulto e imergir nas suas próprias fantasias, tudo se tornava mais divertido.

Não sabia nem me lembrava que o seriado também tinha ido ao ar como uma atração do Xou da Xuxa. Eu, longe de me render à falta de opção e a todas essas apresentadoras infantis medonhas da época, sempre o acompanhei pela TV Cultura que, atualmente e infelizmente, não anda bem das pernas quando o assunto é produção infantil de qualidade.

Num período de tanta escassez criativa, ou, simplesmente, a entrega ao desejo voraz de fabricar atrações somente com o interesse de vender e vender, Mundo da Lua fulgura como clássico, que tem a atenção dos fãs até hoje.

O programa era simples, sem maiores apelos, tinha uma narrativa leve e conseguia traçar exatamente o perfil da criança/pré-adolescente que vive essa fase imaginativa, onde tudo é possível, basta apenas um incentivo. Fazia isso de forma natural, sem tratar o telespectador, seja quem fosse, como um débil mental, como acontece comumente hoje. Não foi só a gente que cresceu, são os programas infantis de hoje que se tornaram imbecis mesmo.

Como se fosse Clark Kent quando entra na cabine telefônica, Lucas corria para o quarto para acionar o gravador velho que, em meio a luzes e estalos, o transportava para o mundo da Lua. Tornava-se uma espécie de super-herói para ele mesmo, às vezes, meio às avessas. Nesse mundo de fantasia, ganhavam vida as histórias mais improváveis.

Outra coisa legal era o elenco competente. Todo mundo fazia bem o seu papel. Tinha a divertida Rosa, a empregada que conversava com o rádio, os primos e amigos do Lucas que sempre iam visitá-lo com alguma novidade, os tios transbordando mimos, a irmã birrenta, o pai atarefado e o avô, responsável pelo gravador. Estes dois últimos, interpretados respectivamente por Antônio Fagundes e Gianfrancesco Guarnieri, atores cedidos pela Rede Globo. E como o Guarnieri me passava aquela imagem do avô perfeito para se ter.


Os episódios ainda são exibidos, de segunda à domingo, pela TV Rá Tim Bum, às 23h30.

Sem sobremesa

Na selva, não tem Tortuguita.


Imagens do filme Cannibal Holocaust, de 1979.